Custa partir

O que prende esta escrita à vida é, afinal, muito pouco. A continuidade destes blogs tem estado tantas vezes ameaçada. Esta noite decidi não mais voltar a escrever aqui. Sei que há sempre quem desvalorize os nossos actos, empobrecendo-os com a dúvida mortal sobre a sua seriedade. Arrisco por isso a minha honra como penhor.
Aprendi o que é a desprezível essência da nossa existência: julgarmos que temos alguma importância. Amanhã nada mudará, porém, no mundo dos outros. Não se trata, portanto, de um grande gesto. Consinta-se-me apenas uma névoa de mágoa pelo que esta escrita poderia ter sido. Afeiçoei-me a ela. Custa partir.

De volta

* Leio Calvino, essa babel linguística magnífica... [A Janela do Ocaso]

* Ninguém o avisara do que poderia suceder [Porta do Vento]

* Muitas pessoas pensam o que os jornais pensam... [A Revolta das Palavras]

Vários dias

Há vários dias que não venho aqui nem sequer para dizer que não tenho estado aqui. Ontem lembrei-me de dizer isso. Digo hoje. Regresso amanhã. Uma boa noite para todos.

Ontem, hoje e amanhã

Hoje dia 27 verifiquei, e o dia findava, que ontem dia 26 não tinha escrito. E por isso vou escrever ao findar o dia 27 um post que vou datar como se tivesse escrito ao terminar o dia 26. Ou seja: vou viver hoje o ontem. Quer isto dizer que por esta forma deixa de haver hoje. Também ajuda, porque hoje não me apetecia escrever e assim amanhã passa a ser hoje. Viva a preguiça que restitui o dia que foi.

O eu e o ele

* Desde que a história não seja triste, talvez haja leitores... [As Muralhas do Silêncio]

* A minha compaixão em ai para esses condenados ... [O Ser Fictício]

Dia de sorna

* A Buchholz fechou... [A Janela do Ocaso]

* Tinha chegado ao estado de haver no seu corpo partes inteiras inalcançáveis... [Porta do Vento]

O diário

Segundo dia de silêncio, por excesso de ocupação e preocupação. Nos dias em que se vive em excesso não se consegue ir ao diário dar conta que se viveu.

Dia de bico calado

Amigos e leitores já perguntaram: porque não escreves aqui sobre aqueles assuntos que são públicos e que te envolvem? Respondo: por uma questão de princípio.
Tenho vários blogs. São meus. São espaços que posso usar para o que quiser, fazer deles o meu jornal, usá-los como tempo de antena, folha de campanha, editorial.
E no entanto há um qualquer inato sentido de pudor que me leva a não querer usá-los ao serviço de um interesse meu.
Eu sei que tenho aqui quantas vezes um registo intimista que faz com que certas pessoas se entretenham a tentar descortinar no que escrevo uma biografia, ou pelo menos um diário confessional. E sei que isso tem dado não poucos equívocos com os consequentes embaraços. Tenho tentado conviver com isso, por vezes a fazer-me de forte.
Mas passar para questões públicas em que tenha interesse directo, fazendo daqui jornal? Confesso que não sou capaz.
Já aconteceu ter sido enxovalhado e ficar calado, apesar de poder vir aqui tirar desafronta. Ser atacado com mentiras podendo vir aqui esclarecer. Querer proclamar uma ideia e fazer destes blogs megafone.
Perguntam-me qual é a questão de princípio. Não sei explicá-la. Sei que dá-me acanhamento. Só isso, o que para mim basta, sendo embora uma velharia neste mundo tão prático quanto solto.
Por tudo isso hoje fico calado.

Uma longa espera

* Que pobres somos, afinal... [A Janela do Ocaso]

* Apostava essa noite a melhor das suas sortes... [Porta do Vento, a crónica dos sábados]

* Ontem estive com o tio Mário... [A Janela do Ocaso]

Se a rua me receber

* Imagine-se encontrar esta pergunta... [Passeio pelo Parque]

* Um requinte ao alcance de todas as bolsas... [A Revolta das Palavras]

* Sabem como aprendi italiano?... [A Janela do Ocaso]

* Imaginar-se-ia distante, frio... [A Fantástica Livraria]

* O que se aprende quando se olha para o mundo como se pela primeira vez... [Patologia Social]

* Entrevista de vida, errática e incerta... [Clarice Lispector]

* Chamo em mim o desejo de alegria pela vontade de ler... [Clarice Lispector]

O dia não

Poderia ter feito como tantas vezes faço. No dia seguinte, subreptício, escrevo um post com a data da véspera em que não escrevi. Coloco como hora o último minuto desse dia, para eu próprio deixar uma marca e um sinal do pecado da mentira, como a expiar antecipadamente por ele. Hoje faço-o sim, para dizer isso mesmo. A diferença desta vez é só uma: digo que o que aqui está é mentira. São oito da manhã do dia seguinte. O dia de ontem é, assim, como se não tivesse existido.

Era para

Era para ter escrito, mas depois faltou o tempo. Quando voltei tinha passado a inspiração. Agora mudou o dia. Tenho que datar a mensagem do último minuto do dia 12. O problemas é que passam catorze minutos já do início do dia 13. Um dia em branco.

A remota palavra

* Não consigo ir mais depressa... [Clarice Lispector]

* Comecei pelo fim e a gostar do que lia... [Geometria do Abismo]

* Aprendi com ele: não jogues contra ti... [Porta do Vento (aos sábados permitem-me que escreva ali)]

Devolvido à procedência

* Bom passeio de domingo... [Passeio pelo Parque]

* Subi hoje, esbaforido de calor, a rampa da Feira... [A Fantástica Livraria]

* Ao regressar, o jardim das roseiras olhou-me [Clarice Lispector]

* Hoje é o Dia da Mãe... [A Posta Restante]

O regresso do sol

* Verde código verde... [A Revolta das Palavras]

* É um pequeno fascículo, editado em 1961... [A Fantástica Livraria]

* Foi um esforço pelo qual estou grato aos que o proporcionaram... [O Mundo das Sombras]

* Distribuiram-se as laranjas... [O Culto do Oculto]