José António Barreiros

O ver e o olhar

2012-01-12T22:31:00.001Z

O chapéu é o forro de um chapéu, a gola alçada a de um pijama de flanela. Não consigo reconstituir a idade e talvez nem me reconheça no interior. Talvez o modo de ver pelo modo de olhar.

Fui encontrá-la à fotografia esta noite num álbum que trouxe como se tentasse encontrar desse tempo um vestígio.

É essa a nossa biografia essencial, o pequeno instante que define sem ter de dizer. O olhar sem o que se vê. Como se num aborrecimento feito nostalgia. Ou uma tristeza que ficou mais do que as alegrias e o tempo do riso.

A ânsia de colo

2012-01-07T23:01:00.000Z

Tento por vezes lembrar-me da mais remota memória que ainda conservo. Mas já não me entendo comigo quanto a ser uma verdadeira lembrança ou um resíduo do que os outros contaram que sucedeu.

Não me recordo, por exemplo, de ter andado ao colo. Uma falha destas explica muita coisa na vida de um homem, sobretudo os trágicos insucessos na busca de carinho.

No entanto, essa verdade esquecida existiu como realidade que só uma fotografia hoje conserva. Esta.

Dizem-me que por essa altura um surto de paralisia infantil, entre matar e estropiar uma série de crianças, lançou o pânico nas famílias do local onde nasci. Escapei talvez porque tivesse um mundo inteiro para calcorrear. E sobretudo para que a vida se encarregasse de me pôr à prova quanto a ser impossível inverter o que aqui ficou como circunstância: seres tu filho, a encontrares na inocência do teu ser, um regaço que dê, enfim, colo a tua mãe, recebendo-a agora tu, regressada ela à primeira infância, com todos os incómodos, os da impossibilidade de falar, às necessidades incontroladas.

É isto o que dói nos álbuns de amarelecidas fotografias quando, acusadoras no seu mutismo nos perguntam: darás tu o que te deram tal qual o recebeste, fecharás com honra e sem remorso o ciclo da vida de quem te deu vida, sem relutância, sem olhar a horas, a conveniências, a comodidades, a repugnâncias?

Darás tu colo a quem te deu colo?

O soldado cadete n.º 153053/70

2011-12-22T19:35:00.003Z

Rememorando o que foi a infância e a juventude, creio que fui educado militarmente. Em nome da regra segundo a qual «vida de cama, vida de lama», a alvorada lá em casa era pelas sete, quando não era antes. A ideia de ficar a preguiçar durante a manhã, salvo estando doente - e as doenças só existiam quando a febre ultrapassava os 39º - era quase pecaminosa. À noite, depois do recolher, a luz acendia-se às escondidas.

O culto do dever, as horas certas para se estar à mesa, o ter o quarto limpo como uma caserna, marcavam o tom. E, claro, o viver sob inspecção permanente, sob a ameaça da repreensão disciplinar.

De tal forma assim foi que quando, com o surgir da puberdade ele se soltou, o espírito de liberdade, o território que eu tinha para lhe oferecer foi o da vida solitária. Muito poucos eram os amigos e a irem a minha casa praticamente nenhum. Aprendi a viver na rua. Ao regressar ao aquartelamento fardava-me de solidão.

Um dia o serviço militar obrigatório chamou-me. Fui recenseado e deram-me um número, o 153053/70. Apurado para «todo e qualquer serviço militar».

Esperaram para eu terminar o curso e ainda para fazer o estágio de advocacia, como se a tropa precisasse do meu ser jurídico. Acabaria, porém, em Armas Pesadas de Infantaria, apesar do desconcerto da minha magreza.

Quando entrei na Porta de Armas já tinha tido o meu tempo doméstico de vida castrense.

A foto ilustra o momento grave em que numa imensa fila, com o número ao pescoço, quais presidiários, éramos fotografados em manada. Depois recortavam um a um, daqueles corpos, o que individualizava o mancebo, a carne para canhão. Foi no Quartel em Mafra, era Janeiro e fazia frio. Foi ali que aprendi a primeira regra, a do «Vossa Senhoria, dá licença, meu tenente?». Ainda hoje ficou como lição de moral: manda quem sabe obedecer. Mesmo na rebeldia. Obedecemos a um dever, o da consciência moral, como quem jura bandeira.

O tentador precipício

2011-12-10T17:58:00.003Z

Hoje foi arrasado, como muitas coisas se arrasam e varrem dos locais. Perduram na memória, enquanto ela se não confunde, em álbuns amarelecidos enquanto os herdeiros os não jogam no lixo.

Foi neste Colégio que me matricularam, para fazer o quarto o quinto ano do Liceu. Vindo de Angola, de um estabelecimento privado de ensino, não sei em nome de que lei só poderia entrar no ensino oficial ao iniciar o 3.º ciclo.

A Avenida onde se situava chamava-se 28 de Maio, era e deveria ter sido sempre Alberto Sampaio, mas para mim era e foi a Avenida do Caroço por causa das cerejeiras que os antigos ainda recordavam plantadas na faixa que dividia a rua ao meio.

O prédio do Santo Agostinho tinha sido um hotel, o Hotel Portugal.Mas quando ali cheguei parecia-me imemorialmente o que era. É assim quando se é novo, tudo nos parece ter sido sempre o que é, tudo precisa de deixar de ser como está.

A fotografia foi tirada do lugar onde do lado direito desembocava uma íngreme rampa, ao topo da qual era a casa da família Santos Costa, que havia sido ministro da Guerra num Governo de Salazar.

Foi escorregando por ela, em dias de gelo, que, imitando outros, sentado num caixote de papelão a desfazer-se, em improvisado kart, desemboquei, em louca correria, a deslizar, tremendo de frio e de emoção, mesmo a meio da Avenida, onde me esperava não o aplauso pela ousadia tremenda, mas um "chapadão" castigador do Doutor Oliveira, professor de Geografia e disciplinador daquela chusma de "corrécios" e outros que disso se aproximavam em mau comportamento, que éramos, afinal, a maioria de nós.

Claro que a bofetada tentava, a seu modo, ensinar-me a defender-me de mim próprio. Talvez devesse ter levado mais umas quantas, não naquela altura, mas ao longo de uma vida que ali se iniciava, ao passar inconsciente dos treze para os catorze anos. Então, pareceu-me uma injustiça invejosa do mundo dos adultos para aquele heroísmo infantil.

O casarão

2011-12-03T21:36:00.002Z

O Colégio pertencia ao meu padrinho, o Dr. Terêncio, de quem já falei aqui. Era um imenso casarão. Ou talvez nem tanto, mas a memória infantil torna sempre maiores os espaços, mais altos os tectos, mais funda a distância.

Curioso o que recordo desse mundo infantil. Não consigo lembrar um nome sequer, salvo o da professora por causa da qual os meus pais me tiraram dali. Como eu não conseguia ler números com muitos zeros, prenúncio do que a vida me reservaria em matéria de incompreensão ante a riqueza económica, lembrou-se de um método em cuja brutalidade confiava: o ensinar-me batendo.

Um dia apareci em casa com o ombro negro de sangue pisado pelas reguadas com as quais se tentara que eu soubesse distinguir os milhares das dezenas de milhares, as centenas de milhares, os milhões e por aí em diante.

A partir daí inscreveram-me no Colégio de São José, que também era Seminário. Um outro mundo abria-se.

Esqueci quase tudo desse mundo primitivo, excepto o mapa de geografia e os intervalos das aulas apenas pelos gelados de leite de que uma vizinha em frente fazia economia doméstica, sorvetes feitos como cubos nas cuvettes do congelador, um palito como base de sustentação. Custariam pouco mais que «uma quinhenta». Eram naquela altura o paraíso na terra no intervalo das tentativas ferozes de suporem que eu tinha inteligência, à pancada.

Encontrei-a esta noite aqui, esbatida, a memória da minha escola primária, o Colégio de Veríssimo Sarmento e com ela o casarão de uma infância quase sem amigos o nascer de uma reclusão interior.

Gogomobile

2011-11-23T16:49:00.000Z

A pequena criatura sou eu. A sombra que sobre o automóvel se projecta, a do meu pai, orgulhoso do seu menino, a máquina fotográfica, em baquelite, de que só me recordo as minúsculas fotografias que tirava. A viatura um Gogomobile, que só mais tarde viria a saber ser da fábrica BMW. Recordo sim que tinha as mudanças eléctricas no tabelier.

A matrícula começava por "A", por ser emitida em Angola.

Fora uma oferta do meu pai a minha mãe. Naquele tempo a vida permitia-lhe isso. Uns anos depois o tecto cair-nos-ia em cima. Ficou desse mundo a pálida fotografia. E memórias tristes por causa desse oferta. Não interessam para o que aqui escrevo.

A verdade de uma vida é o que dela importa, mescla de memória e de esquecimento. Talvez um dia se escreva da História do Mundo Omitido, como a do meu pequeno mundo, a deste pequeno carro.

Os "assimilados"

2011-11-18T23:20:00.000Z

Chegou a Malanje, tal como nesta foto se mostra quando chegou a Luanda. Era ministro do Ultramar de Oliveira Salazar. Este, sabê-lo-ia mais tarde quando os estudos me permitiram entender o que nem pressentia, tinha-o ido buscar para o Governo do Estado Novo aos sectores oposicionistas.

A sua viagem a Angola traduzia um esforço de autonomia controlada, o fim do "Estatuto dos Indígenas", dos "assimilados", dos "brancos de segunda". Adriano Moreira era o homem que servia.

As colónias transformavam-se apressadamente em "províncias ultramarinas", à solução dos massacres, como os da Baixa de Cassange, sucedia uma política "psico-social". Tarde demais.

Na altura eu nada entendia no que dizia respeito a este repintar das fachadas do sistema. Lembro-me sim quando o jovem governante, num igual aceno, extasiado ante a espontânea manifestação local, não se apercebia, ou tentava não se aperceber, de que nas filas de trás do ministerial cortejo seguiam camiões apinhados de nativos, num deles a berrarem «Benfica! Benfica», como se enganados nos vivas, e em outra um "cipaio" empunhando as senhas do almoço à borla que restabeleceria a energia gasta em tanta grita!

Ecos da Via Sacra

2011-11-12T22:35:00.001Z

Já se percebeu que esta narrativa não segue nenhuma ordem cronológica, mas a do fluir dos sentimentos. Não é uma biografia, mas um passeio pelo interior de uma vida.

Com o início da guerra, em 1961, percebo hoje em que medida a minha família se dividiu em duas partes. A minha família eram em casa o pai e a mãe. Ele nascera em 1898, fora para África com vinte e poucos anos, como quem se exila voluntariamente, primeiro para São Tomé, onde o seu pai falecera, depois para Cabinda, enfim para Malanje, onde nasci. África era já a sua terra de adopção. Ela, nascida em 1922, fora para Angola para acompanhar os pais, forçada, e sentia-o como um degredo. O regresso à Metrópole foi uma libertação, sem imaginar que viria a ser um aprisionamento.

Viemos morar para Viseu. Lugar para mim desconhecido, terra natal de meu pai, sobrinho neto do Cónego Barreiros, que lhe dera, pois que órfão, estudos gratuitos no Seminário Colégio da Via Sacra, que fundara em 1908. Ali meu pai conheceu e foi condiscípulo de António de Oliveira Salazar. Contou-me quantas vezes o vira, depois de um dia de trabalho como prefeito do Colégio, a retirar-se, para estudar, tirando cuidadosamente as meias e arregaçando as calças, para, em pleno Inverno, meter os pés numa bacia de água gelada e assim não adormecer. Alguém me trouxe há algo tempo um recorte do jornal "Ecos da Via Sacra" em que a escola agradecia «ao senhor Salazar» o que «tem feito pelos nossos rapazes».

Ante o que ouvi em casa e ao ler o jornal uma pessoa entende como tudo o que é nasce afinal do nada.

Ao passar há algum tempo por Fundo de Vila, em Penalva do Castelo (Castendo), concelho de Mangualde, e ao ver tantas ruas com o nome de Barreiros, senti como que a humildade de ser apenas a actualidade temporária de um nome que me antecedeu e que lego aos que me sucederem para que esse nada possa ser no fim tudo quanto há.

José Barreiros Pina do Amaral, filho de José de Pina e de Maria do Amaral. Faleceu tinha eu vinte anos, tinha-me morrido, porém, uns anos antes, porque a vida não é o tempo da existência mas a da essência do que se vive.

Vidas desfolhadas, livros desfeitos

2011-11-05T12:04:00.000Z

Não sei que livros havia em minha casa, mas havia muitos livros. Quando viajámos para a Metrópole, a minha mãe e eu, porque a guerra começara, e deixámos o meu pai para que, arrumada a vida, se juntasse a nós, e juntou-se sim para morrer, sei que venderem imensos desses livros, a esmo, ao melhor preço, a peso. Mesmo assim alguns vieram, restos amarelecidos de uma vida desfolhada, desirmanados, sem nexo. Foram-se as "Memórias de Trabalhos da Minha Vida" do general Norton de Matos, que depois vi em alfarrabistas a preço de ouro, a Pearl Buck, o Somerseth Maugham, o Pitigrili, tantos Joaquim Paço d'Arcos, tantos portugueses com quem me reencontraria na "Selecta Literária" do 6º e 7º ano do Liceu, os estudos etnográfico do Redinha. Não sei porque não trouxemos esses, pois que se encaixotaram os do Armando Ferreira e do Olavo d'Eça Leal, "A Tragédia Sexual de Leon Tolstoi", e "As riquezas dos Jesuítas".

Talvez tenha sido aí que começou esta parte da minha biografia que são bibliotecas abandonadas deixadas para trás de vidas desfeitas.

Hoje reencontro-me com o local onde me fizeram nascer em velhas livrarias e descubro que havia em Malanje quem escrevesse, mas eu era demasiado miúdo para me aperceber, como o Mena Abrantes no teatro, o Cerveira Baptista na poesia. Como se nunca tivessem existido, eles e eu.

O limiar da dor

2011-10-29T15:20:00.002+01:00

Foi na Rua Vasco de Gama que nasci. Em casa, que era como se nascia. Hoje encontrei-me com esta notícia aqui, de Março deste ano de 2011: «no município sede, a Rua Vasco da Gama, a primeira desde que esta vila ascendeu a categoria de cidade há 79 anos, cortando a norte o bairro do Ritondo, há mais de 3 anos que está intransitável» (...) «Há tempos atrás foi a melhor rua de Malanje, mas não estão a ver nessa situação da rua, até o nome desapareceu. Isso já está há muito tempo, mais ou menos, praticamente 3 anos assim pessimamente».

Nunca mais voltei a Angola. Não mais voltarei a Angola. Tenho os meus avós maternos ali sepultados. Dizem que até a laje de mármore que tinha o nome deles gravado nas suas campas foi roubada. Prefiro guardar as recordações e dolorosas mas não ter de enfrentar mais dor. Há um limite para o que conseguimos sofrer.

Perguntei há dias como estava essa que é a cidade onde me deram o ser. «Bem», responderam-me, «está bem», que é a forma delicada de nos porem à porta, a nós e às nossas indesejadas preocupações.

Nasci ali. Como já disse, ao cimo da rua era a Quitanda, o mercado local, ao fundo, ao fundo, a caminho do bairro do Ritondo, a linha do caminho de ferro. A meio ficava a Casa Santos Pinto. Do lado de cá da rua era uma corrente de casas que a minha mãe ia comprando, velhas e a cair e arrendava, depois de as mandar reparar. Fazia-o com o dinheiro que amealhavam, o meu pai com o seu escritório de solicitador, ela trabalhando nele. Lembro-me disso com tanta nitidez como se tivesse sucedido agora neste local onde escrevo, o meu pai a entregar-lhe o que iam ganhando e a pedir-lhe, «Ernestina», alguns angolares, quando precisava.

Ficou-me aí, nesse modo simples e doméstico de ser, a ânsia por uma família. Éramos sozinhos e talvez fosse essa a nossa individualidade. Levei uma vida inteira perseguindo esse anseio. Hoje a minha rua já nem nome tem. E eu vivo numa casa e a devê-la ao banco.

[a foto é cortesia deste blog aqui]

O aprumado "lusito"

2011-10-26T21:33:00.004+01:00

Era obrigatório e era aos sábados. O instrutor era um oficial branco do Quartel da Companhia Indígena, carregado de ideias patrióticas. Eu era dos mais miúdos de todos e sobretudo o mais pequeno.

Nem sei o bem o que fazíamos naquelas tardes de chatice, pois poucas recordações me ficaram. Lembro sim da farda, camisa verde com o emblema das quinas, o bivaque dentro do qual sobejava na altura uma farta cabeleira, calção de caqui, apertado com um cinto, que quase dava duas voltas ao meu tronco magrinho, com um "S" à frente, que tanto me foi explicado ser de "Salazar", como de "Saber Servir". Mais tarde houve quem dissesse ser a ideia aproximar a coisa às "SS", mas duvido que, franzino e de farta melena a saltar do bivaque, as meias a caírem-me pelas pernas abaixo, apesar de um elástico que lhes dava uma volta ao cano e me deixa uma verdugão nas pernas, tipos da minha laia pudessem, por sonhos que fossem, ser equiparados ao pesadelo dessa tropa de elite nazi, que davam a vida pelo Reich dos Mil Anos e pelo seu Führer, matando e exterminando em nome da mística da pureza racial e do espaço vital, com maior apetite pelos judeus que não tinham certificado de arianeidade.

Fui encontrar esta foto na caixa de sapatos das recordações. Eis-me, fardado da Mocidade Portuguesa. A mesma em cuja criação esteve o general Humberto Delgado.
Naquele dia estávamos no campo de aviação de Malanje, formados em castelo, eu eterno "lusito", à espera do general Kaúzla de Arriaga, o mais à direita dos generais portugueses, que visitava o local. E que depois em Moçambique teria como ajudante de campo o senhor major Tomé. Sim, o mesmo que seria da UDP.

Um dia, na instrução, respondendo à chamada, sei lá porque maluqueira, respondi "presunto", em vez de "presente". Levei uma chapada do alferes instrutor. A partir daí é um buraco negro na memória.
Quando saí para o colégio dos padres, para iniciar o liceu, não havia lá a "bufa". E os meus sábados foram, enfim, libertos da Pátria, por obra de Deus, para me dedicar à Família. Só por isso aqueles padres entraram-me no coração.

O mancebo

2011-10-26T01:58:00.001+01:00

Moro hoje em frente ao fatídico local. Era ali o DRM, o Distrito de Recrutamento e Mobilização, onde se ia saber do recenseamento e pedir o adiamento da incorporação e essas coisas que eram necessárias para se estar em dia com os deveres castrenses. O interlocutor que me cabia era o «sargento Batalha», o rosto visível de uma realidade cada vez mais próxima, o Exército Português.

Eu tinha sido apurado «para todo e qualquer serviço militar», e comigo aqueles a quem faltava um dedo para accionarem o gatilho, que disparassem com os dedos que sobejassem, e os que tinham pé chato mas não tinham "cunha" e tudo e as botas, que já se rapava no fundo para encontrar «carne para canhão».

A "inspecção" essa foi num quartel pelas zona de Oeiras. Não sei porque ironia, já despidos, confinaram-nos numa sala de aulas, onde carteiras escolares, de tampo inclinado, davam um ar de infantilidade ao ambiente, que a ardósia e os mapas de geografia e os atlas do corpo humano, enforcados na parede, completavam.

Imagina-se que meia hora depois, aquela horda de homens nus, estava tão infantil quanto o local circundante. Entre as brejeirices que não tardaram a fazer-se ouvir e os efeitos gerados por um que se lembrara de levar uma revista adequada a fazer entrar em acção a mecânica dos fluídos masculinos e suas consequências elevatórias, houve de tudo.

Na hora da chamada, um a um, já o respeito mudo deslaçara, cumpriu-se, em fila indiana, o bando em pelota, o ritual do acto, com a sua liturgia e eis a minha vez de ir à «craveira», um metro e setenta e dois, «balança», quarenta e oito quilos «há-de engordar!», tudo fechado em segundos pelo «pum pum-pum» de duas carimbadelas num impresso, e está feito que o coronel médico nem se dignava levantar os olhos, «apurado!».
Foi o e assim sucessivamente até ter aparecido o mais virilmente afectado pela provocante revista, que andara, entretanto de mão em mão, com as rotundidades femininas fotografadas em grande plano, que a coisa ia então dando para o torno «que se andam para aqui a brincar, vão ver o que é bom para a tosse, que isto não é nenhum casa de putas, ou o que é pensam?» e ninguém pensava nada. Atrapalhado, o pobre rapaz, sem saber como aquietar aquele inesperado prolongamento de si, sumiu-se entre risinhos e piadas já de caserna para os fundos do anonimato, à procura das calças e dos sapatos naquele amontoado de roupa em que no final um tinha dois sapatos do pé direito e as cuecas de outro nunca mais apareceram.

Passada a prova em que todos venciam, ao regressar a casa, nesse dia, a Amadora tinha, sem o saber, mais um mancebo, o 153053/70, soldadinho de chumbo, que aprenderia mais tarde a «ordem unida» e com ela o «firme sentido ombro arma apresentar arma, descansar!», tudo de modo declamado, sincopadas as palavras, prolongados os seus finais, voz de comando, ao toque de requinta e ao som de tambor, «pronto, meu Capitão», «Vossa Senhoria dá licença?». «Destroçar!»

Ao olhar para a fotografia, os óculos sem aro, o ar de betinho bem compostinho, que nem sei onde o inventei, ganho a certeza que a guerra estava perdida.

Um Soldado Desconhecido

2011-10-24T19:07:00.001+01:00

Que guerra era aquela para os meus doze anos quando ela começou? Que motivos tinha eu para a compreender, razões para justificar como é que, de repente, o ódio andava à solta pelas ruas?

Eu, menino branco, filho de e neto de colonos, para quem África já era a sua terra, eu com dois irmãos mulatos, nascidos de meu pai, que praticamente não conheci e face a quem tenho hoje como que um pudor vergonhoso de me encontrar por não saber sequer o que lhes dizer? Eu para quem a Angola dos meninos brancos, dos "riscas-risca" e das "rebitas" e das "caçadas", não era a minha terra, nem a dos meninos negros porque sentia que não era negro sem imaginar sequer o que era ser-se europeu. Eu, para quem a Metrópole foi um sabor adquirido, mas que por decreto governamental era considerado um "branco de segunda"?

Da guerra que nos cercava, com o seu cortejo de horrores, ficou apenas o medo nocturno, o acordar a meio do sono espavorido e ir abraçar-me a uma espingarda 22 Long que o meu pai comprara, mais seiscentas balas e uma pistola, armando-se como tantos brancos se armaram, defendendo-se uns de uma matança, imaginando outros uma matança.

O medo ao ligar para o cinema, a partir do n.º 95 - que era o do telefone da nossa casa - e pedir à dona Manuela - que era a menina da bilheteira - que chamasse os meus pais, porque já não aguentava mais estar sozinho em casa, escondido, espavorido por tudo o que via relatado nas conversas dos mais velhos, num pesadelo sonâmbulo de que me entrasse pela casa adentro, de catana em riste, de "canhangulo" apontado, seja do que fosse de primitivo mas mortífero alguém e me escolhesse a mim por acaso para sacrifício pelos seus antepassados.

E como tudo se debatia numa convulsão contraditória na minha cabeça.

Mas não era aquela a terra da convivência pacífica do meu pai e o seu escritório de solicitador, mais a Emíila, escriturária, negra, negríssima, que ainda hoje me chama «o nosso filho» quando de mim fala à minha mãe, assim ela a pudesse já ouvir. Do Norberto, mulato, rapaz das voltas, que me deixava andar de bicicleta às escondidas do meu pai? Do David, o carpinteiro que fazia todos os biscates de que uma casa precisava? Do Leonel, meu meio-irmão que andou comigo ao colo, casado com a sua Saudade?

Era, mas era a mesma Angola em que no Cinema do Senhor Pratas ainda houve um dístico que anunciava «é proibida a entrada a indígenas» e por isso o Director de Fazenda viu a sua entrada recusada por um porteiro zeloso, e, orgulhoso, se recusou agora ele a entrar, mau grado as desculpas do próprio Pratas, que «indígenas» eram os outros «os matumbos» os «não assimilados», «o senhor doutor desculpe».

A mesma Angola onde eu ouvia os gritos lancinantes dos negros que fugiam ao "contrato" - pelo qual eram arrebanhados nas suas terras por negreiros e levados para trabalharem com prazo fixo obrigatório para longe dos seus e quantos criados domésticos tivemos desses - e em quem os "cipaios", polícias negros ao serviço submisso da nossa Administração Colonial, arreavam palmatoadas até as mãos lhes rebentarem de sangue como castigo pela ousadia da fuga.

A mesma Angola de tanta companhia majestática, da Diamang ali ao lado, e tanto branco pobre, que chegavam à busca de melhor vida, fato de cotim, mala de papelão, vindos com "carta de chamada" na terceira classe do "Niassa", do "Uíge", a mesma Angola onde o meu avô, serralheiro mecânico, dizia que para ver um branco nos 400 quilómetros em redor tinha de se olhar ao espelho e eu pensava por isso que deveríamos ser boas pessoas para todos eles quando não cortavam-nos as goelas e jogavam-nos no mato, à mercê da bicharada.

A mesma, a mesmíssima Angola, em que o "soba" nativo castigava quem lhe roubava a mulher atando-o e à adúltera, irmãos de raça, num buraco para que fossem comidos vivos, dias a fio, por hordas de quissonde, essa formiga carnívora cuja ferroada era um ganir de dor e no fim ficavam só os ossos.

Sei que quando a minha vez chegou, já na Metrópole, já licenciado em Direito, estágio feito de advocacia, de ir para a tropa, por ter beneficiado de uma «espera» para que ganhasse tal habilitação, e me coube, não aquilo por que me esperaram, mas, mau grado os meus ridículos 48 quilos, Armas Pesadas de Infantaria - «onde se mata sem saber quem, e se é morto sem saber por quem», no dizer alarve do nosso instrutor - e já com prometido embarque para a Guiné, decidi: «não vou».

E, no entanto, não tinha para onde ir. Não tinha partido, nem grupo, nem pai já, nem dinheiro, era um pobre diabo que tinha passado meia faculdade mal alimentado e a comer miséria disfarçada, a meias com a mãe, porque Angola nos fora madrasta e ficou lá tudo sem descolonização, antes da descolonização, dois ermos sozinhos e aos tombos da sorte.

Não sabia, na minha cobardia de desertor, como se chegava onde quer que fosse, mas atravessaria a fronteira a pé, corajosamente, nem que fosse para a terra de sítio nenhum.

Achava que Salazar mentia quando propalava que defendíamos Angola contra os imperialismos e a História mostrou que quem estava enganado era eu. Achava que os soldados iam matar negros que já estavam mortos na sua dignidade humana por um regime que os libertou da escravatura tornando-os serviçais e, afinal, olho hoje para o regime de Luanda e a História insulta-me nas minhas certezas.

Para o Governo de Lisboa, seria negar-se a si próprio não ter defendido as colónias. Para os soldados que em nome de um dever, de uma ambição ou de uma inércia, deram a vida por essa defesa, a Pátria deve-lhes um silêncio compungido e pesaroso. Ante uma cruz funerária de um soldado morto, não há política que se discuta, ajoelhamos pelos nossos e pelos deles.

Um dia insultaram o António Lobo Antunes por escrever sobre uma guerra que não viveu. Um soldado não conta a sua história. Cada um deles, os que sobreviveram ou escaparam à linha da frente, é, mesmo sem o saber, um Soldado Desconhecido.

O medíocre medo

2011-10-22T18:56:00.005+01:00

Um dia chegaria a guerra. Primeiro sob a forma de belgas espavoridos, que fugiam do Congo, os seus carros apinhados com tudo quanto podiam trazer, desorientados, a caminho de salvarem a pele. Não sei porque passaram por Malanje. Talvez, suponho hoje, por causa da companhia belga do algodão, a Cotonang, onde o meu avô trabalhava.

Sei que foi a primeira vez eu, um miúdo com onze anos, habituado à vivência pacífica da minha rua, que era o único mundo de todos os mundos e mais a escola, senti o que era o "poder branco" a escaqueirar-se como uma jarra de porcelana que das mãos se soltasse. E o espanto de todos pela fragilidade de um sistema que eu nunca tinha percebido que era colonial, porque na escola se estudavam os afluentes do rio Tejo, as linhas ferroviárias do Douro, e coisas como Dadrá e Ngar Aveli, o Afonso de Albuquerque, os Bijagós e o rio Rovuma que nascia no Largo do Niassa.

Mas ei-los, os que até ali dominavam e mandavam sobre o indigenato e seu trabalho, a escaparam-se como coelhos, assustadiços aos primeiros tiros.

Em casa supunha-se, porém, que aquilo não era connosco. Porque os belgas eram uns negreiros e nós tínhamos mestiçado. Porque aquela era a nossa terra, e o Congo belga tinha sido uma coutada do Rei Leopoldo.

Pela hora do jantar ouvia-se, no entanto, Rádio Brazzaville, o local do sinal marcado com um risquinho a tinta no quadrante do rádio a válvulas, em onda curta e um ambiente pesado, sombrio, cerrava a cara dos mais velhos.

Um dia fomos convocados para ir para o Campo de Aviação, um pedaço de terra batida, sem asfalto, mais um casinhoto de fazia de hangar de uma pequena avioneta ocasional. Colocados em oblíquo à pista os automóveis, os seus faróis iluminavam-na para que, naquele inquieto anoitecer, ele pudesse aterrar entre o troar medonho dos seus motores a hélice e a nuvem de pó quando as rodas tocaram o chão. Tubular, ovóide, estranho pássaro, o avião, um Nord Atlas, murmurava-se, vinha carregado de armamento para o Quartel.

Foi então o tempo da revolta da Baixa do Cassanje o morticínio a que se seguiria o morticínio. A chegada dos Caçadores Especiais.

Ainda hoje tenho estampado no interior da alma o medo, o horrível e medíocre medo. Quando ficava sozinho em casa. Quando, caindo sobre os telhados de zinco, as mangas, tudo pareciam estrondos de explosões. Dos faróis dos jeeps à noite. Do ladrar de uma metralhadora pesada no quartel. Do que se dizia no dia seguinte que tinha sucedido, o fruto negro, estraçalhado à bala, da caçada da noite anterior. De quando soube que tinham arrancado os olhos a um "fubeiro" que trabalhara na loja do lado, por vingança ou já por coisa algum, saciada a raiva ancestral naquele ou em qualquer outro.

A chegada do comboio

2011-10-15T19:00:00.001+01:00

Naqueles anos de cinquenta, naquela cidade do planalto, local onde cruzaram pai e mãe e dali resultei eu, havia o ritual do depois de jantar.

Dava-se uma volta pelo jardim, em redondel, os casais aparelhados, com filhos uns havendo filhos, a jurarem amores que dariam filhos mesmo os outros que de amores se ficavam pelas palavras.

Cumprimentavam-se ali mais uma vez, depois de se terem visto, porventura já, naquele dia de que a noite dava agora o cerimonial de um baile e seu salão.

Num dos topos do jardim ficava o Palácio do Comércio, local do Tribunal, no outro o Banco de Angola. Num dos lados desse quadrado solene, símbolo de todo o poder, ei-lo, o Palácio do Governo, no outro a Estação do Caminho de Ferro. E era para aqui que tudo convergia.

O ritual social iniciava-se pelo passeio público, ritmado, o braço dado, a mão dada, o braço por cima do ombro, cada um conforme o seu estado, estatuto ou condição, e prolongava-se pelas paragens intermitentes dos pares em volteio, e os cumprimentos, normalmente de cabeça e andando, ou meia volta de conversa banal e no retorno ao passo, feitas as cortesias, o murmúrio da ratice sobre o vestido daquela, que era o mesmo, ou sobre os sapatos daquele, por engraxar.

Era então a hora de chegada do comboio vindo de Luanda, quatrocentos quilómetros de via férrea por entre pó barroso, que fazia com que se chegasse ao destino como índios peles-vermelhas. Saídos, em formigueiro, ei-los os exaustos viajantes e suas malas, e a aguardá-los os que os aguardavam por ter de ser e os que os esperavam por não terem mais que fazer. Havia a automotora, mas nos labirintos da minha memória perdeu-se-me a hora da chegada.

Com o desembarque, a ratice privada tinha então uma nova oportunidade pública de se exercer, mais ampla agora, mais variada, mais carregada de novidades.

Eram os que tinham ido a Luanda, os que regressavam da Metrópole, os que arribavam pela primeira vez à colónia, funcionários, colonos, desconhecidos, amigos.

Naquela cidade, naquele jardim, naquelas noites eu era um miúdo passeado pela mão de seus pais. Às vezes deixavam-me cabriolar em liberdade, um pouco à frente, guardado à vista. O normal, porém, era nós sermos aquele círculo fechado, do mundo resguardados e ao resto indiferentes.

Entre a austeridade severa de uma mãe e a bonomia animada de um pai, ia-me fazendo gente. Hoje que escrevo guardo ainda o cheiro desse jardim, os canteiros alinhados e o regresso a casa, ensonado de ter convivido com um mundo que viajava.

Dormia então um sono inocente feito de inconsciência. Subterrânea, a guerra, formava-se sobre a dor e os ressentimentos.

O imenso batuque

2011-10-11T22:16:00.001+01:00

Tinha estudos garantidos e gratuitos no Colégio do meu padrinho. Ele era Advogado e eu era apenas o filho do solicitador. Aos olhos de um garoto, e nunca deixei de o ser até deixar o local onde nasci, estávamos em degraus diferentes da escadaria social. Ele e sua família, filhos incluídos, e todos nós em casa.

Talvez nada disso estivesse certo ou fosse sequer assim, mas era a minha verdade, sobretudo quando os visitava, respeitoso, e sobretudo quando o «Doutor Terêncio» me olhava com olhos bondosos e eu o sentia como se pai fosse, ou talvez mais. Teria tido orgulho em saber que eu daria em Advogado e soube-o pelo pior modo possível e sobretudo o mais doloroso. Jurei silêncio sobre isso, ao jurar a ética da profissão que tenho.

Terêncio Africano Lopes da Silva. Falavam latim à mesa na casa de seus pais, em Cabo Verde ou era a lenda que me chegava quando ouvia falar, calado, os meus pais, sobre essa outra família. Educaram-me a não interromper os mais velhos. Não pelo que diziam, mas por serem mais velhos. Por isso calado ouvia e por isso consegui recordar. Só não fixa quem não ouve.

Hoje está morto. Confiscaram-lhe o escritório com a independência de Angola e com isso os Tratados de Direito Civil francês do Josserand, de que fazia gáudio, entre os compêndios de legislação colonial. Disse-me um dia que o empregado, dactilógrafo que matraqueava a máquina de escrever como quem tocasse marimbas, tal o sangue negro a saltar-lhe nas veias, o "Gafanhoto", dera, com aquela literatura jurídica gaulesa a ajudar, em defensor popular.

Verdade ou ironia, era a voz saudosa da raiva de tudo ter perdido, incluindo a profissão. Não há pior tragédia para um advogado que a decadência da inutilidade.

Um dia, tentando explicar-me o que era ser advogado, lembrou as fomes em Cabo Verde, que o livro "Chiquinho" do Baltazar Lopes tão bem retrata. E como davam umas moedas a uns garotos para que, percutindo um pau numa lata, afugentassem com o ruído, as aves que roubavam o grão tão falho às bocas dos homens. E «meu filho», acrescentava, «é isto ser-se advogado, às vezes só temos uma lata e só temos um pau, e batemos muitas vezes, tantas vezes, imensas vezes com aquele pau naquela lata, para que pareçam muitas latas e muitos paus».

Um imenso batuque começou na minha vida desde então, a defesa do possível a tornar-me a vida impossível.

O miúdo que via passar os combóios

2011-10-09T01:21:00.003+01:00

A minha rua, na cidade de Malanje onde nasci, chamava-se, como disse, Vasco da Gama. Não sei no que se terá transformado ou se existe sequer. Ao topo ficava o mercado, ao cabo, a linha do caminho-de-ferro. Era por ali que deambulava, quase sempre sem companhia, outras vezes com o Gégé, filho do Lucas funileiro, e com a Maria Luísa, hoje professora de matemática, talvez reformada, filha do Augusto Simão e da Nazaré dos Prazeres Simão, inquilinos da nossa família, que me queria oferecer uma bicicleta, sonho que a mão materna logo impediu, antevendo tombos e quedas e ossos partidos, e onde comprávamos sacas de milho para as galinhas que nos enchiam a capoeira.
Da "Quitanda", assim se chamava o mercado, lembro-me apenas do sino que tocava o meio-dia.
Já a linha do caminho-de-ferro é uma memória vincada que me fica. Passava ao fundo da minha rua, interrompia a minha rua, era o limite além da qual poucos brancos já viviam. Nascia o habitat indígena, o mundo ao qual eu, confinado à casa e à escola, era um estranho sem tê-lo sequer conhecido.
Se eu tivesse tido tempo, as questões ferroviárias, com todo o seu caudal de organização militarizada, de regulamentos e apitos, vigílias nocturnas e altas velocidades, ter-me-iam ocupado o espírito de qualquer forma. Como não sei, todo aquele concerto de homens e metais, de movimento e de espera, teria de ter encontrado em mim um modo qualquer de se expressar. Ficou como memória, como sentimento de nostalgia pelo que poderia ter sido.

Lembro-me das locomotivas a vapor, ronceiras e fumarentas no treca-treca de arrastarem atrás de si a centopeia de intermináveis composições; mas lembro-me, como poderia esquecer-me, a alegria das primeiras máquinas a diesel, brutais em altura e em majestade, as «Garrats» possantes, o rugir cavo dos seus motores, o silvo atroador do seu apito. Como me pareciam gigantes, imensas, montanhas metálicas roncando as entranhas da terra.
De Malange a Luanda eram quatrocentos quilómetros que levavam doze horas numa via reduzida impregnada de pó barroso. Parava-se na Canhoca para almoçar, sopa de feijão a escaldar.
A passagem dos comboios ao fundo da minha rua pressentia-os já, não pelo horário, que julgo nunca terei chegado a saber, mas sim pelo progressivo aproximar-se do "pouca terra" entrecortado com «úaaaa úaaa» com que a máquina anunciava a sua chegada.
Lembro-me do guarda da linha.
Lembro-me da sua fardeta manhosa e esburacada, dólmen de autoridade ferroviária, a bandeira vermelha na mão.
De carapinha branca, o rito digno dos velhos negros, o guarda da linha ocupava o seu imenso tempo livre a fabricar sapatos que recortava de velhos pneus. Antes de eu ter sabido o que eram sapatilhas de ténis, aqueles foram as primeiras que vi fazer pelo homem que mandava passar os comboios.

O ígneo sinal

2011-10-09T00:11:00.001+01:00

Nasci, segundo ouvi contar pelas duas e vinte da madrugada do dia 25 de Março de 1949.
Nessa noite teria havido uma forte trovoada e um raio atingira em cheio, rachando-a ao meio, uma árvore em frente à nossa casa.
Lembro-me da árvore, dividida em dois corpos, a copa cindida roçando o chão, o tronco carcomido, como as pernas soerguidas de um soldado caído.
Árvore assombrada, tocada por uma faísca fatal, aquela amalgamava vegetal e mineral, petrificada, estava morta e embalsamada e plantada em frente à minha infância.
Se acreditasse em premonições, aquele espectáculo ígneo de uma árvore fulminada por um relâmpago, ter-me-ia causado o arrepio de uma antevisão do futuro.
Mas, afinal, era apenas a expressão de um mau momento na natureza.
Por detrás dela, a árvore morta, cujo nome, eu pouco entendido em árvores, aliás não sei, uma outra, majestosa em altura, se plantara, uma palmeira.
Ao fim da tarde, bandos de corvos, concentravam-se nela, para a noite, onde faziam abrigo. Quando vi o filme "Os pássaros" do Alfred Hitchkok, foi como se já o tivesse visto no Cine Paraíso do meu passado.
Aquele ritual diário, ao pôr de sol, de dezenas de aves agitando as suas asas negras e, como cachos, aninhando-se nos ramos dentados da palmeira, ensinou-me, pelo olhar de uma criança, o que era uma vida a cumprir-se, o que era a força arrebatadora do instinto vital feito apelo, o que era, sobretudo, a desolação das almas, cantada no grasnar aflito daqueles rapinantes, projectados majestosamente ao crepúsculo.
Se eu tivesse entendido então que os nossos sonhos, as nossas ambições, os devaneios, não resistem à migração eterna como a daqueles corvos, a que nossa condição também nos condena, teria evitado algumas das minhas errâncias voluntariosas e ter-me-ia deixado seguir no ciclo vital da rotina e regressado, ao fim de cada dia, como todos os do meu ninho familiar, à minha palmeira.
Assim, nasci por coincidência, num mau momento, e saído um dia da minha palmeira na Rua Vasco da Gama, em Malanje, perdi-me do resto do bando e ao poente, já não regressei. Em 1961 com o início da guerra em Angola acabava o mundo em que eu vivera. Um mundo de isolamento e contrição.

Uma semana depois

2011-10-07T09:46:00.000+01:00

Uma semana sem vir aqui. Como é possível?. É simples basta não ter tempo sequer para pensar. Volto já. Prometo. E reponho o atraso.

Fim de semana

2011-10-01T01:07:00.004+01:00

* Reforma do processo civil com assinatura das Finanças, pois claro... [aqui, no Patologia Social]

* A propósito do surgir de um blog [aqui, na Patologia Social]

* Tento não fazer figuras tristes. Por mais que certos casos apeteçam e se prestem à demagogia de ficar bem na fotografia do comentário populista... [aqui, regressado ao Patologia Social]

* Há blogs que exigem dedicação, porque são a exposição de um trabalho permanente [aqui em O Mundo das Sombras].

Madrugador

2011-09-26T18:27:00.004+01:00

* A cavalo dado [aqui, em A Revolta das Palavras..]

* Pode a OLAF, a Polícia da UE abrir uma investigação a suspeitas de corrupção no funcionamento das instituições europeias? [aqui, no Patologia Social]

* Passeando pela Relação do Porto, aqui e aqui... [na Patologia Social]

* Mais blogs jurídicos que desanimaram? [aqui, na Patologia Social]

* A possibilidade legal de o juiz condenar a parte como litigante de má fé existe, mas os tribunais têm disso feito uso moderado... [aqui, no Patologia Social]

Meio ano de uma vida!

2011-09-25T09:35:00.000+01:00

Não vi ninguém gritar contra este critério político que salvou o diploma legal. Pelo contrário todos os magistrados o aplicam como se nada fosse.... [aqui, na Patologia Social]

Magnífico acordar...

2011-09-24T08:28:00.005+01:00

* O justicialismo mediático exerce o seu fascínio e faz esquecer os horrores...[aqui, no Patologia Social]

* É um panorama em que poucos são os resistentes... [aqui no Patologia Social]

* É que ao menos se discutam factos não impressões. Sobretudo entre juristas, em matéria de Direito... [aqui, no Patologia Social]

* Se, neste momento em que a Eurolândia se desmorona, Durão Barroso... [aqui, em A Revolta das Palavras]

* Freud diria que se trata do "complexo de Édipo"... [aqui, no And then went...]

* E a Constituição da República a falar pomposamente em «igualdade de armas entre o acusador e o acusado»... [a propósito das custas, aqui no Patologia Social]

A eterna resistente

2011-09-22T11:18:00.005+01:00

* Tenho agora diante de mim o que serão os meus alunos... [aqui en A Velha Mansarda]

* A única questão prioritária para a troika em matéria de Justiça resume-se numa palavra: que a Justiça renda dinheiro, custe menos dinheiro e permita que quem a ela recorra recupere dinheiro... [aqui, na Patologia Social]

* Estará o Estado a cometer crimes contra a honra impunemente? [pergunto aqui, na Patologia Social]

* Vi e não queria acreditar. Os agentes de segurança vão, como medida de "indignação" «fechar os olhos às multas», ou o mesmo é dizer às infracções!... [aqui na Patologia Social]

A incógnita

2011-09-21T00:37:00.002+01:00

*Aprendi que não se atiram pedras e se esconde a mão. A vida ensinou-me a insensatez de se generalizar.

Em todas as profissões há bons e maus, sérios e desonestos [aqui na Patologia Social].

* Os olhos perdidos num horizonte invisível, como se fixados num Ser que a esperasse... [aqui, na madrugada]

* Retirei-a do livro, a frase, e a memória já vaga do que fui lendo, ficou, como a descrição de um lugar em que não sabemos dizer como era... [sobre um livro de Elisa Lispector, aqui]

O recobro

2011-09-20T16:53:00.002+01:00

* Será que o Governo, que já não estará a banhos, governa com as leis dos outros do Governo anterior?... [aqui, agora no Patologia Social]

* Só faltava a imoralidade. Eis a hora. Rendido à agiotagem, pela administração danosa, o Estado mostra agora que aldrabão é, porque escondeu calotes, ocultou a realidade da sua falência... [aqui, em A Revolta das Palavras]

* Perdoem a imodéstia de falar de mim ... [no blog António Rebelo da Silva, que dedico aos livros dos outros, aqui]

Outono a caminho

2011-09-19T07:48:00.002+01:00

* Há achados inesperados. Este surgiu pela hora do almoço, entre uma garfada e uma espreitadela ao que ando a organizar no campo dos meus estudos... [aqui, no Mundo das Sombras]

* A proibição de os sites oficiais inserirem links para o Facebook começa a ganhar força política e corpo de lei. Tudo na Alemanha... [aqui, no Patologia Social]

* Sinal dos tempos, aqui, no Patologia Social

O viajante

2011-09-18T09:30:00.002+01:00

* E perguntava-se onde estariam hoje as pessoas porque todas as janelas estavam fechadas... [aqui, ao ter voltado a ler, pouco que foi]

* Para os que acham que os juízes deviam ser eleitos, para os que julgam que os interesses instalados não tentam contaminar o judiciário, para os vendedores da Justiça à americana.. vejam aqui.

* Uma reflexão sobre o querer e o saber. O Google, esses binóculos que fazem ver cada vez mais perto... [aqui].

Visita surpresa

2011-09-17T09:09:00.004+01:00

* Quem sabe que Ian Fleming traduziu um estudo de Carl Jung sobre Paracelso e que... [aqui, no 24 Land]

* Sujeito hoje à lei seca que a "troika" impôs à Nação para sustentar o Estado, teve de tratar da sua massa corporal... [aqui, na Patologia Social]

* É sentença da Corte Civil de Roma que absolveu o grupo editorial Espresso da acção que havia sido proposta por difamação, em 2009, por Silvio Berlusconi... [aqui na Patologia Social]

Chapa 5

2011-09-16T00:36:00.004+01:00

* O acento no falar denotava uma qualquer ascendência estranha. Presumi que não se levantaria à minha entrada, mas estendeu-me a mão... [aqui, na Velha Mansarda]

* Para o caso de a réplica do terramoto de 1775 arrasar todo o sistema judiciário, fiquem a saber quantos... [aqui, de novo na Patologia Social]

* É que havia quem entendesse que os advogados podiam recorrer sem ter com quê!...[aqui, na Patologia social]

* E porque, enfim, há muito que estamos à espera que o Ministério da Justiça anuncie grandes medidas para os grandes problemas e afinal a primeira que surge é esta a dos magistrados "abreviados"... [aqui, na Patologia Social]

* Já aqui alguém referiu as cantatas de elogio dos seduzidos pelas supostas virtudes do sistema de justiça penal dos Estados Unidos... [aqui, na sequência de um livro]

Olha o passarinho...

2011-09-15T06:52:00.000+01:00

O dilema do prisioneiro é um capítulo muito conhecido da teoria dos jogos.... [aqui, a propósito de economia, mas contendo uma doutrina geral no campo da moral pública]

À la minute

2011-09-14T06:55:00.002+01:00

SMS's a mais são criminais... [aqui no Patologia Social]

Renascer a esperança

2011-09-13T08:14:00.001+01:00

* O acto de os usar era um caso pensado. O acaso não entrava na tradição, nem a originalidade [aqui em A Velha Mansarda, a propósito do rodapé da vida]

* De facto não é só pela literalidade que me fere a sensibilidade jurídica admitir que crimes que estão previstos serem contra a propriedade possam dar tutela a quem nem proprietário é... [aqui, no Patologia Social]

Transferida

2011-09-13T01:13:00.000+01:00

Chamava-se Galina e encontrámo-nos, como se clandestinamente, em Zurich, eu trazendo à vista um livro do Graham Greene.... [aqui, em O Mundo das Sombras]

Molduras assassinas

2011-09-11T10:02:00.001+01:00

* O clique do velho interruptor a tudo restituiu penumbra e intimidade.. [aqui, em A Velha Mansarda]

* Hoje estive a arrumar os caixotes por onde fui arrumando o que faço e aquele que faz, aqui.

Arrumos e arranjos

2011-09-10T13:11:00.004+01:00

* In a small villa there he was, with his wife, a quiet life and was surprised by the letter he received from me remembering his past with the Secret Service in Lisbon.... [aqui no 24 Land acerca de um "espião" que conheci]

* Surgiu pela necessidade de encontrar espaço para o que vejo e leio viajando pelo espaço sideral da internet, aqui.

* Basta, para tanto, ter olhos abertos e coração disponível... [aqui, na Patologia Social]

* A gentileza de Carlos Guerreiro permitiu a gentileza da entrevista... [aqui, em O Mundo das Sombras]

O automatismo dos deveres

2011-09-08T14:41:00.002+01:00

* Now that the British National Archives published declassified secret materials concerning this Abwehr agent, the true about the Duke of Windsor's saga in Cascais could be confirmed... [aqui, no blog 24 Land]

* E assim começa uma história desta cidade, naquele elevador... [aqui sobre o elevador do Lavra]

* É como se vivesse, de facto, em estado de sítio, com a suspensão das garantias constitucionais... [aqui, na Patologia Social]

Com mau parecer

2011-09-07T00:20:00.003+01:00

* Li isso e lembrei-me de quanto me interessei por ela, essa invulgar pintora ucraniana... [aqui, sobre um diário]

* O problema é se o dinheiro é "virtual", como dizem os críticos, coisa que ainda gostaria de saber o que é... [de novo, aqui, na Patologia Social]

* O que surpreende é o anúncio da altura em que aquela vasta operação policial vai ter lugar... [aqui, na Patologia Social, que corre a todo o vapor]

Ontem não estive

2011-09-06T10:11:00.006+01:00

* Pensava que não escreveria sobre isto, mas, olhem, aqui está!

* A ambiguidade tornou-se nesta casa uma forma de refinamento... [aqui, na Velha Mansarda]

* São países em que os governos estão sujeitos não só ao controlo parlamentar mas a fiscalização de legalidade pura... [aqui na Revolta das Palavras]

* Um dia perguntou-me uma jovem estudante de Direito que livros deveria comprar... [aqui, no Patologia Social]

Reatando blogs

2011-09-03T14:20:00.000+01:00

Some mysteries still remain, mainly the fate of Commander Röffer, the Captain of the Ehrenfel and Robert Koch and his wife, Grete, living in Altinho... [aqui, reatando o blog 24 Land]

Casa arrumada

2011-09-02T09:49:00.004+01:00

* Está sujeito a consultas desde Junho antes de se converter em relatório definitivo, o que se converterá em medidas concretas no combate à corrupção... [aqui também no Patologia Social]

* Justiça Internacional, uma página do Ministério da Justiça no FB [aqui, no Patologia Social]

* O Estado também responde, se bem que... [aqui, no Patologia Social]

Texto, enfim, pronto

2011-09-01T12:22:00.001+01:00

A cooperação entre as autoridades judiciárias e polícias na área do intercâmbio de informação reforça-se... [aqui, no Patologia Social]

Fim das férias

2011-08-31T10:56:00.000+01:00

Apenas a lógica securitária - filha do medo - se faz ouvir. Agora no sentido de que também as "secretas" deviam fazer escutas telefónicas. Mesmo quando se assiste ao corropio entre quem ontem era secreto e hoje é privado [aqui, na Patologia Social]

Recobro

2011-08-30T18:55:00.001+01:00

* Imagina-se o que possa ser nele o anátema contra o arbítrio, os poderes superavitários, o espírito liberticida com o qual foi criado e mantido, o ressentimento que causou... [aqui, sobre uma instituição pretérita dita judicial]

* Com cidadãos destes, a Constituição é puro papel de embrulho... [aqui a propósito de um princípio de civilidade...]

Esperança de vida

2011-08-29T07:53:00.005+01:00

* Não acreditando num espaço inabitado, talvez fantasiasse ambíguas presenças e delas receoso... [de novo, aqui, o diário]

* Esgotou o dinheiro que tinha e o que lhe emprestaram por uma causa... [aqui, regressado ao blog Cum Grano Salis]

* É o sinal dos tempos: o liberalismo punitivo vai entrar nas mentalidades por via do liberalismo económico... [aqui, também no Patologia Social]

* É só uma pergunta inocente... [aqui, no Patologia Social]

Aqui a meu lado

2011-08-27T08:36:00.001+01:00

* Recolhido agora ali e quase na incerteza de ela ter sido real [aqui, retomado o diário]

* E senti, como um pulsar cardíaco, vontade de seguir em frente pela longa caminhada, retomando estrada... [retornado aqui à Geometria do Abismo]

Indo eu, indo eu,,,

2011-08-25T11:10:00.002+01:00

* Quantos instantes tinham sido e de quantos se faz uma outra pessoa?... [prossegue, aqui, o diário imaginário]

* Um «expediente» lhe chamou o Advogado entre o irado e o ofendido, vociferando em requerimento... [aqui, sobre um dies irae]

Entre livros

2011-08-23T11:50:00.002+01:00

* Perguntou o entrevistador, da Antena 2: «e o professor foi recebido por Salazar?». Esclareceu o entrevistado: «não, porque depois do que sucedeu com a PIDE já não seria possível»... [sobre uma das muitas coisas ambíguas do reino de Portugal, aqui]

* Pressupondo e por isso esperando e rezando aos santinhos da minha devoção para que não surja doença e a surgir que seja limite e de surpresa, eis-me a trabalhar... [aqui, sobre prazos e outras angústias]

O espírito preocupado

2011-08-22T10:58:00.004+01:00

* De ora em diante, meticulosa e dedicadamente, seria a terceira pessoa, o outro... [continua aqui o diário]

* O que talvez fosse hoje interessante era espalhar pelos tribunais, talvez como poster a afixar nas paredes, espécie de lembrete perpétuo, o seguinte excerto... [aqui, sobre um acórdão do STJ]

* Em tempos tive o sonho de conseguir ver editada a sua obra completa... [aqui, sobre Maria Ondina Braga]

Um novo blog

2011-08-21T00:46:00.001+01:00

* Por tudo isto sou contra o Acordo, recusar-me-ei ao Acordo. Nem que seja o último a escrever com erros de palmatória, estenderei, orgulhoso, a mão!.. [aqui sobre a fantástica língua]

* Não era uma revolta, mas uma mansidão. Chegava em busca de paz... [continua aqui a narrativa]

O Homem Revoltado

2011-08-20T09:00:00.004+01:00

* Tudo era uma forma de ser podendo haver o seu contrário... [aqui, ainda no diário]

* Iniciei a escrita deste diário. É um livro de notas do que vi, vivido na excepção e na invulgaridade [aqui, um novo blog]

* Um homem revoltado ecoava-me então a pele aos ossos e seguiu-me até hoje. Como o primeiro homem, fonte de toda a Humanidade... [aqui, sobre uma biografia de Albert Camus]

Mais logo, o comboio

2011-08-19T09:32:00.002+01:00

A violação da privacidade das comunicações - mesmo dos advogados - passou a ser forma fácil de investigação... [aqui, sobre um livro interessante]

Variações Goldberg

2011-08-18T21:15:00.002+01:00

Morto o homem fica a função. Objectivada. Ilusoriamente racional... [aqui, a propósito de uma leitura ao jantar]

O eterno retorno

2011-08-17T09:12:00.000+01:00

Os que se movem nas esferas do poder dizem que «a senhora ministra está a pensar e a estudar». Admitamos que sim... [aqui, sobre a ausência de leis]

Ao trabalho!

2011-08-16T05:40:00.002+01:00

Onde está na lei o direito dos menores ao anonimato nos processos penais?... [acerca do que se passa na liberal Inglaterra, aqui]

Na mansarda feliz

2011-08-15T08:54:00.003+01:00

* Creio que do ponto de vista teológico a ideia da morte de Maria, mãe de Jesus, não encontra obstáculo. Há a ausência do facto histórico da sua morte, ou a inexistência de evidência que a comprove. Daí que a Igreja Católica festeje a Assunção de Nossa Senhora aos Céus, em corpo e alma, mas trasmute a sua morte numa dormência (...) [aqui, sobre o dia de hoje]

* (...) tudo amalgado segundo um princípio do «aproveitar agora que o contribuinte está sitiado» [a propósito da evasão fiscal, aqui]

Figueiró

2011-08-14T10:26:00.002+01:00

* Nove anos de reclusão, que a Cassação reduziu para dois, a pena aplicada a um pastor que forçava a mulher a sujeitar-se a relações sexuais contra vontade... [aqui, na Patologia Social]

* O blog 24 Land foi reposto no ar, aqui. E O Mundo das Sombras também, aqui.

Fechar malas

2011-08-09T21:19:00.000+01:00

O destinatário do dito nunca a chega a ter intervalo para meditar no ouvido e para formar uma opinião sobre o escutado pois logo o comentador surge a apontar como um sinaleiro o sentido único da interpretação e o desvalor de interpretações em contrário [aqui sobre uma ideia geral].

Despertar

2011-08-07T07:28:00.002+01:00

* Para quem não tiver medo de dizer que não é a provocação, sexual que seja, que define a boa Literatura, nem a existência de sexo que a torna má, fica tudo dito o que há para dizer... [aqui sobre o inesperado]
* A narrativa é de uma beleza que dói: «Eu própria me transformei na esperança da alegria». Em livro. [aqui, sobre Clarice Lispector]
* (...) mas onde está tudo quanto lhe sobeja e a define, esse mundo sem limites no infinito na indefinição, incontida e total? [aqui, de novo Clarice]

A SW

2011-08-06T17:58:00.000+01:00

Lembrei-me da história porque por causa dela apanhei uma pneumonia... [aqui num blog do que fui]

O a mais e o menos

2011-08-01T21:56:00.000+01:00

Lembro-me disto ao mesmo tempo que a preguiça me impede de ir apenas à sala ao lado buscar o pequeno volume, compêndio de artigos, onde possa confirmar a justeza da ideia, valorizar o rigor da citação [aqui, sobre Jorge Luís Borges].

Pesadelos libertadores

2011-07-30T09:18:00.000+01:00

É um livro para quem conhece o sabor dos livros e sente, táctil, a sensação aliciante do seu papel... [aqui, sobre um livro para crianças]

Não te preocupes

2011-07-27T00:32:00.000+01:00

Claro que se passeia sobre o ódio e a destruição e os desastres e os cataclismos, porque um avião caiu, um vulcão espirrou ou um tresloucado lançou-se aos tiros... [aqui, sobre o mundo e a ausência]

O regresso, de Yeti

2011-07-24T07:46:00.002+01:00

Não o levei para férias porque a edição é antiga e haveria o risco de o papel de 1945 não aguentar a contemporaneidade da praia, o conteúdo do escrito, esse, resistiu à usura do tempo... [aqui, sobre Eça de Queiroz]

Amanhã acabou-se!

2011-07-22T21:54:00.000+01:00

No meio desta pobreza, sorrateiro, escapulia-se um ratoneiro de livros... [aqui, a propósito de livros]

Prazo um, fogo!

2011-07-18T11:10:00.000+01:00

É bom estar em férias e poder sorrir...[aqui, na Patologia Social]

Vamos a la playa...

2011-07-17T18:42:00.000+01:00

A justiça do caso passou a ser uma espécie de atendimento personalizado para uns poucos, tudo o mais enfileirado na mesma lógica com que se resolvem as filas de espera no Serviço Nacional de Saúde.. [aqui, na Patologia Social]

Adivinha quem não vem jantar

2011-07-15T06:19:00.000+01:00

Feito função, tornado técnica, imaginado engenharia para a erradicação de patologias da sociedade, o Direito perdeu no seu horizonte diário o concreto humano e a pessoa que o habita e passou a desembaraçar-se da multidão de indivíduos e sua cidadania... [reflexões matutinas, aqui]

Back in the horse

2011-07-13T17:40:00.000+01:00

E o País que está esfaimado de substantivos vai assistir a mais uma ridícula e essa sim colossal batalha de adjectivos.O primeiro-ministro tem de aprender a ter tento na língua [aqui a propósito de outro soundbyte do primeiro-ministro]

Um grande coração

2011-07-12T18:52:00.000+01:00

Livro interessante, compêndio, há, porém, a desdentá-lo o feio das generalizações... [aqui, a propósito de um extenso livro]

Ei-la que volta, a chuva

2011-07-09T10:35:00.000+01:00

Admito que a frase esteja fora do contexto. Que foi um facilitismo jornalístico destinado a puxar pela venda do jornal. Só assim não desanimo... [aqui a propósito de uma entrevista da ministra da Justiça]

Yeti

2011-07-06T08:06:00.002+01:00

Não acredito no que leio, que razões economicistas há presos não são transportados para ouvir a leitura das sentenças!... [aqui, na Patologia Social]

Aproveitando os pontos

2011-07-04T22:55:00.000+01:00

Talvez seja a certeza íntima do caminho certo que conduziu Bartolomeu Dias e a ponderação dos ventos que o fizeram arquear o rumo em viagem... [a propósito da filosofia portuguesa, aqui]

Um recanto de paz

2011-07-02T13:12:00.000+01:00

Encontrar o conhecido quando era desconhecido, eis o encanto da vida... [a propósito de Eça de Queiroz, aqui]

Chez moi

2011-07-01T04:35:00.000+01:00

Mas esta madrugada vejo esta notícia: afinal o subsídio de Natal não será cortado em metade... [aqui a propósito de um desmentido]

Confiança nas auto-estradas

2011-06-28T20:15:00.000+01:00

Lê-se e fica uma ideia simpática ante o que se lê. É o programa do Governo para a área da Justiça [aqui no Patologia Social]

Regressarei

2011-06-27T23:27:00.002+01:00

Ao chegar a casa teria uma história para contar não fosse ter-me esquecido do que, enrugadamente se me amarrotou na cabeça dorida de um corpo ensonado... [a propósito de um instante, aqui]

Acalorado

2011-06-25T08:14:00.001+01:00

* É um formidável livro, denso enquanto pequeno sobre «o váculo do zapping de carácter» [aqui, sobre um livro de poesia]

* O primeiro-ministro tem de ter muito cuidado com os efeitos mediáticos que cria ou que deixa que se criem... [aqui na Revolta das Palavras, a propósito de uma ingenuidade]

Ei-la, chegou

2011-06-23T16:28:00.000+01:00

Porque o que obras como esta ensinam é que quem quiser estudar Direito estude a Poética e não a Geometria... [sobre um livro "interessante", aqui]

Falta um dia

2011-06-22T08:33:00.000+01:00

O panorama na blogoesfera jurídica é desolador. Na sua maior parte os blogs estão parados [aqui, na Patologia Social]

Ibis

2011-06-19T18:55:00.003+01:00

* Há, por isso, um jornal, que vai aceitando de embarda anúncios das meninas [aqui]

* Reconciliado com o Direito, resolvi ir aos livros iniciais... [a propósito do marquês de Beccaria, aqui]

Chuva a norte

2011-06-17T19:55:00.002+01:00

Ser-se Governo num momento em que se falham parece que afunda tudo deve ser um sentimento de ansiedade para os próprios e de angústia para o País... [a propósito do novo Governo, aqui]

Amanhã

2011-06-16T16:22:00.003+01:00

* Parabéns ao poeta, os punhos cerrados, a alma irada... [aqui, a propósito de um Manifesto]

* Um candidato a magistrado que copia viola de modo manhoso a igualdade dos candidatos nesse exame para safar a sua pele. Parece um tudo nada... [aqui, na Revolta das Palavras]

Terra dos sonhos

2011-06-15T08:02:00.003+01:00

* Xa num gustarem daler num digam canão é... [e mais que seja, aqui, a propósito do Acordo Ortográfico]

* Sucede que eu não conhecia sua irmã, Elisa Lispector... [e ao tê-la descoberto, escrevi isto, aqui]

* Há temas que causa espanto exijam definição por via de recurso [de novo no blog Patologia Social, aqui]

* Aqui estamos por isso, assim. Aos que já viram afirmada no passado esta promessa de reiterar e na prática incumprida, peço paciência e compreensão [voltei ao Patologia Social, aqui]

14 anos de vida

2011-06-12T09:21:00.000+01:00

Acusado de ser judeu pelos do Palácio de Estaus, livrou-se por pouco da fogueira... [a propósito do Bandarra, aqui]

Mazombo de larica

2011-06-11T18:27:00.000+01:00

Esperando na «insipidíssima e materialíssima Rua dos Fanqueiros... [sobre a língua portuguesa, aqui]

De mala aviada

2011-06-10T09:20:00.000+01:00

A 10 de Junho celebramos o Camões que não voltou na nau da Índia, o ouro do Brasil enterrado nos Conventos de Mafra ostentatórios da nossa grandiloquência falida... [por causa do 10 de Junho, aqui]

Incerta meteorologia

2011-06-09T11:47:00.000+01:00

Vamos admitir que qualquer coisa mudou nos que estão no "pau de sebo" do mando e dos que se agarram a eles para os arrearem dali... [em A Revolta das Palavras, aqui]

As horas trocadas

2011-06-02T01:14:00.000+01:00

A história ofende, a daquele para quem «a vida que abreviara era já tão desinteressante como a sua e por isso não lhe deu valor»... [aqui, sobre o retorno à escrita, retornado à vida]

Yeti

2011-05-29T14:33:00.000+01:00

O que não é lugar comum é o milagre que renasce em cada leitura da sua obra... [a propósito de Aquilino Ribeiro, aqui]

Inesperada partida

2011-05-18T22:08:00.002+01:00

A iniciativa é carinhosa. Não difamar um amor mesmo quando falhado... [sobre Wenceslau de Moraes, aqui]

Ansioso de escrever

2011-05-15T17:37:00.000+01:00

Tal como num conto policial, Dulce Maria Cardoso vai deixando, pegada sobre pegada, os sinais sobre o mote «os livros salvaram-me».... [sobre um seu conto, aqui]

Dia de chuva e trapo

2011-05-01T09:44:00.000+01:00

Haverá uma filosofia que seja a dos portugueses, ou uma filosofia para questões que sejam as de Portugal?.. [aqui na Geometria do Abismo].

Longe de casa

2011-04-26T22:32:00.000+01:00

O livro inicia-o com a morte dele, com a insuportável dor, com a funda saudade... [a propósito de um inesperado livro, aqui]

Não mais estranho

2011-04-25T10:34:00.000+01:00

Não foi para isto que se fez o 25 de Abril... [aqui em A Revolta das Palavras]

Via crucis

2011-04-24T06:44:00.000+01:00

Que Portugal tenha uma solução, terá. No imediato vai ter um Governo comandado pelos credores... [aqui, no blog A Revolta das Palavras]

O País parou

2011-04-23T08:16:00.000+01:00

Hoje que é o dia dos livros, saúdo os meus, arrumados, enfim, nas estantes... [escrito aqui]

Adivinha quem vem jantar?

2011-04-22T00:03:00.000+01:00

Havia, porém, algo de incerto no seu modo de agir, como se uma timidez ocultasse aquele rápido desembaraço... [num dia de chuvisco e tolerância, aqui]

Horas trocadas

2011-04-10T06:04:00.002+01:00

Não importa se não lemos todos os livros que há para ler... [sobre Clarice Lispector, aqui]

O baile

2011-04-03T10:26:00.000+01:00

Não conto a narrativa porque nunca se defrauda um possível leitor, nem saberia contá-la... [regressado ao blog sobre leituras e outros devaneios, aqui]